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Robé...robé...robé
Tortora tuba, eterno ritornello
che l'estate ripete senza posa;
quel verso buffo un po' stonato e bello,
sale dal palo e sveglia senza posa.
Riponi carabina, amico caro:
tu, che vorresti un mattino più bello,
senza rumori e senza timbrature,
ti desti invece a questa voce ombrosa
che fa d'agriturismo vil bordello.
Ma pensa: se tacesse all’improvviso,
poi non ti mancherebbe quel fastidio?
La tortora così, grande impudente,
ti sveglia sì… ma fa il suo mestiere:
tra latte, marmellate e mandarino
e la signora in spa col suo destino.
Riponi carabina, amico caro,
e mentre il morto fai in piscina a sfioro
sorridi a quelle tortore che volano:
portano in becco un'altra estate in dono.
